Pequeña mentira blanca
Por más perturbador que le resultase, sentía también algo violentamente urgente y necesario en aquel acto de imaginación de su esposa.
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Archive for: La escritora
Poesía en Otro Lunes
Éramos invisibles. Andábamos vagando
A nuestro derredor se había hinchado el olvido.
La escritora
Observándolo como lo hacía, Ingrid tuvo la impresión de que tenían algo en común. ¿Era así como lo había hecho Emily Dickinson?
Materia gris
Sobre la mesa de metal descansaba rodeado de los trapos de su piel.
